20H02. Il se relève.

20H03. Elle jette l’anneau dans le vide.

20H04. Il descend lentement les marches.

20H05. Elle reste seule.

23H30. Il se met à neiger.

LA VEILLE

05H44. Himmler marche au milieu des ruines blanchies par la neige d’une nuit. Sa  procession, sa meute, son armée, le suit fiévreusement. Vers un lac légendaire. Vers un demain. Ils le suivent à la folie. Ils le suivent à la mort. Trente neuf petits kamikazes. A bout de haine. Dans un monde lugubre et blanc où les vents et les peaux restent sépia. Les pieds s’enfoncent dans la neige, se coupent aux débris qu’ils ne voient plus, qu’ils ne sentent plus. Lacryma efface le sang et les traces. Les petits martyrs portent silencieusement leurs armes, frappent le vide avec. C’est la Guerre. C’est le Jeu. C’est la Croisade. Certains tombent et meurent sur le chemin… Ceux-là n’étaient pas Soldats. Les autres ne sont plus qu’à mille pas de leur ultime combat.