en elle s’assombrit.

07H40. Elle est dans sa chambre. Thesy dort dans son petit berceau. Elle est debout, nue, devant ce qui lui sert de miroir. Elle regarde son corps. Sépia, déshydraté, carné, ravagé de cicatrices ; elle ne se rend pas compte qu’elle reste belle. Elle regarde son visage. Elle touche les rides apparues au coin de ses yeux. Elle a déjà vieilli. Elle sourit. Elle touche ses lèvres… Gercées… Pour toujours. Elle inspire… Ses poumons se gonflent beaucoup moins qu’ils le faisaient, relèvent à peine sa poitrine affermie… Elle expire… Elle sait qu’un jour viendra où elle ne pourra même plus éteindre une bougie… Et si elle écoute bien, elle peut percevoir un petit râle au fond de sa gorge… Le petit râle qui fera qu’elle ne pourra bientôt plus dire « PI » et qu'elle dira « PrrI ». Elle sait qu’elle est foutue, elle sait que Lacryma va la tuer comme elle tue tout le monde. Elle n’est pas triste. Il ne lui reste que deux ou trois années à vivre mais elles seront les plus belles, les inespérées. Et puis elle ne laissera pas Thesy seul, elle lui a trouvé un père, un père dont la mémoire enregistre tout, un père qui pourra la lui décrire quand il ne se souviendra plus d’elle, un père qui ne sait pas encore qu’il est père. Elle sourit. Elle se concentre à nouveau sur son corps. Elle regarde son unique bras. Elle fronce les sourcils, étonnée. Elle le replie sur lui-même, écarquille grand ses yeux verts devant les muscles saillants qui se gonflent. Aujourd’hui ce bras ferait d’elle la meilleure des ouvrières ; elle rit… Et puis elle s’arrête… Elle ose… Elle glisse sa main contre son ventre… Elle touche son sexe. Aucune douleur. Elle sent qu’elle pourrait entrer dedans. Elle en a l’envie aussi. Elle retire sa main. Le visage collé au miroir, elle se fixe dans les yeux… Elle sursaute brusquement en voyant le reflet brumeux .............................................