Cyana Nieilemschka, habillée d’une grande robe décolletée en soie noire plastifiée et parfaitement assortie à ses cheveux de gitane, accepte un comprimé. Elle ne l’avale pas, elle le laisse fondre sous sa langue. Comme d’habitude, cela ne lui procure malheureusement aucune sensation. Elle cherche Enzo, elle scanne la foule de ses yeux vairons ; celui-ci ne devrait pas tarder à arriver. Elle s’allume une cigarette vert-amazonie. Elle inspire puis souffle. Elle contemple l’épaisse fumée ivoire, le lustre lévitant au-dessus qui l’illumine.

Sa cigarette est finie. Son mari n’est pas encore là. Elle n’insiste pas. Elle retourne imiter les cinq autres parsemées : naviguer de petit groupe en ronde en petit groupe en ronde, distraire sa cour avec des remarques pertinentes entrecoupées de sourires idiots ; et montrer ses seins bien sûr. Elle déteste faire ça. Elle s’ennuie déjà. Elle rejoint son premier cercle : la famille Gan dont le mari, Keita, son sempiternel visage juvénile, est Ministre des Armées et vieil ami d’Enzo. Il gronde sa petite fille défoncée à la coke en praline. C’est mignon…

Edège Nieilemschka, elle, longe les six murs-écrans de l’hexagone, les surplombantes ordivisions. La confection de sa robe, légère, blanche, a sacrifié huit cygnes chassés au-delà de l'étendue de ruines. Elle a sacrifié plus d’hommes encore ; douze précisément. C’est peut-être pour eux qu’elle porte un collier de douze perles écarlates.

Elle contrôle les techniciens en train de peaufiner les derniers détails de la cérémonieuse connexion. Regarde sévèrement les quelques imprudents s’attardant trop longtemps sur ses formes pigeonnantes. Elle veut que tout soit parfait, veille à ce que ces ouvriers de classe moyenne ne se laissent pas griser par le privilège qui leur est accordé.