Elle court, les pieds nus sur le ciment. Elle entend les hommes beugler ou grogner. Ces hommes sont des bêtes. Elle a peur, son cœur affole son corps maigre. Et puis son sang gicle encore… les trois bêtes se rapprochent.

Elle frappe parfois aux portes de ses collègues. Elle frappe avec sa tête. Elle implore des « s’il vous plaît, au secours, s’il vous plaît !! » totalement inutiles. Elle le sait. Les portes fermées entendent, même parfois écoutent, mais restent malheureusement fermées.

Elle court. Elle court pourquoi ? Elle court vers où ? Elle sait qu’elle n’a nul part où se cacher. Elle sait qu’elle n’a aucune chance de semer les hommes. Elle connaît son étage, elle sait que ses rues souterraines se divisent trop rarement, que de toute manière ses tâches de sang la trahiraient. Elle sait tout ça.

Elle court.

Derrière elle, l’un des dobermans glapit de douleur. Un homme a marché sur sa patte.

Les assassins sont maintenant trop près. La haine imprègne les couloirs de sa crasse. Les trois hommes sont à trois mètres d’elle. Elle les sent, elle sent leurs ombres glacer son dos… Sueur froide.

L’un des hommes a gardé un trophée. Quelque chose à elle. De précieux. De fondamental. D’encore un peu vivant. Il lui jette.

La jeune femme voit ainsi son bras passer au-dessus d’elle. Elle voit son bras s’écraser sèchement contre le ciment. Au même moment, elle sent l’impact d’une masse balancée contre son dos.

C'est trop… La jeune mère s’écroule devant son bras, au bout de la rue Aguillera.

La voilà par terre.