tant qu’on ne l’est pas. Et se sentir vivant.

Avoir onze ans.

Et puis la dame. La dame pas très jeune. Il avait osé. La dame du centre de documentation. Elle était assise à son bureau derrière un grand comptoir. Guilici avait osé s’avancer jusqu’à elle. Il avait posé sur le comptoir un tas de dix livres et de quinze jaquettes ; il n’aurait pas pu emprunter plus. Maximum hebdomadaire. Le petit homme regardait la dame qui prenait les œuvres une par une pour entrer le code dans son ordivision. Ça faisait bip. Il était terrifié, excité. Bip. Le petit singe dans son cœur était devenu fou, il tapait sur le tambour aussi fort que l’aurait fait un gros gorille : BAM. C’était beaucoup trop. Bip. Et les œuvres défilaient, des œuvres dont ce jour-là il se foutait plus que tout ; il n’y en avait qu’une seule qui comptait, celle qu’il avait discrètement glissée au milieu de toutes les autres. BAM.

Histoire de la Pensée Artificielle

Bip.

Métaux Rares d’Afrique Equatoriale

Bip.

Le Jour où l’on Renonça à l’Intelligence Collective

Bip.

BAM ! BAM ! Le petit homme transpirait. Enfin il avait l’impression qu’il transpirait. Peut-être qu’il ne transpirait pas. La dame du centre de documentation lui jetait des coups d’œil neutres. Elle était lente. Un groupe d’élèves entra dans la salle. .....................................