qui est froid. De sa petite langue dure, de ce petit bout de chair qui a depuis des dizaines d’années oublié ce que pouvait être un baiser, elle entraîne le bout de viande jusqu’à ses molaires. Elle fait glisser la petite fourche de fer entre ses deux lèvres fermées avant de lentement reposer sa main sur la table. Là, par petites pressions, molaires contre molaires, elle mâche. Elle laisse tranquillement les molécules de porc mort titiller ses millions de capteurs gustatifs. La viande est d’une qualité technocratique. Pour l’instant, la femme ne prend pourtant aucun plaisir. Elle calcule. Elle calcule : si l’animal qu’elle ingurgite a vraiment été un animal, s’il n’est pas qu’une simple culture de chair clonée, elle vérifie s’il est bien le fils ou du moins le petit fils d’un porc sauvage chassé dans les ruines, et non quelque code ADN incomplet, vaguement porcidé, tiré de quelque pauvre cellule fatiguée, esseulée, puis gerbé par quelque usine bricolée, surmenée, et surtout sous développée. Dans son fort intérieur, ce n’est pas du tout une question de goût, d’écologie, d’hygiène ou de santé, elle se moque royalement de tout cela, ce n’est en fait qu’une question de pouvoir. A chaque petite pression, elle se rappelle que moins de 0,3% des européens mangent comme elle. A chaque petite pression, elle calcule que l’Ordre est toujours respecté. Et c’est bon, enfin. L’Ordre est son bel amant. Et là, l’Ordre est respecté. En elle. Lui remplissant la bouche. Satisfaite, sans bouger les joues, sans bouger les lèvres, sans bouger les yeux, d’une discrète petite contraction musculaire, elle laisse salive et bouillie de mammifère pénétrer son œsophage. Tout va bien. Elle laisse passer trois secondes. Elle peut méticuleusement reproduire le même ensemble de gestes, la même exactitude, le même parcours analytique pour chaque feuille de salade. Quand elle aura tout  dissout, elle posera son couteau, elle posera sa .......................................