- Je fais un dur métier Mademoiselle, souvent ingrat,

- Epargnez-moi vos

- Mais ce métier n’est pas une punition, Mademoiselle Lisbette. Je suis doué pour bien d’autres choses que de poser du vernis ou rafistoler jour après jour votre école, des choses qui me procureraient plus de plaisir, c’est sûr, mais je ne considère définitivement pas mon métier comme une punition.

- Tant mieux, Ouvrier Lagar...

- Et Mademoiselle ! Mikoune fixe toujours Lisbette, il ne fléchit pas. Au contraire, plus il parle à ce visage plus il pense à y coller le métal de ma petite raclette, je n’ai pas envie que du haut de vos talons de fer et de votre suffisance, et prendre mon marteau, vous considériez mon travail... et cogner la raclette.

Le métal déraperait, le métal s’enfoncerait, peut-être qu’il décaperait la pourriture sèche et le vernis malsain, peut-être que toute cette horreur partirait en copeaux, peut-être qu’il la restaurerait, peut-être que derrière ce mur de croute qu’il exècre tant il découvrirait une toile diaphane, un chef d’œuvre oublié et renié, la jeune fille ou l’enfant.

Ou peut-être pas.

Peut-être n’y découvrirait-il tout simplement que l’esquisse du monstre, une esquisse dessinée par des trainées de petits œufs. En pointillé. Oui c’est ça, peut-être que Lisbette n’a jamais été autre chose qu’un gros insecte xilophage, homophage, namissophage, mikounophage, un gros phage sur deux pattes.

Namiss regarde Mikoune. Blême pour son nouvel ami. Il voudrait lui crier : « Arrête, arrête Mikoune ! ». Mais il ne dit rien. Et Mikoune continue.