Il y a quelque chose à faire, c’est sûr. Ce pied est le talon d’Achille, celui qui peut tout déséquilibrer. Ce pied… ce pied… mais un pied ne peut pas tuer !

Elle crache les pépins de sa pomme.

Récapitule. Tuer l’enfant. Comment ? ? Guilici ne pourra plus. Il en a trop peur ; préférerait se suicider. Ce ne sera pas lui. Ce ne sera pas moi non plus.

Elle a déjà essayé, elle s’est retrouvée à genoux au-dessus de l’enfant endormi, un couteau à la main, plusieurs fois, mais l’a toujours lâché après s’être retrouvée comme bloquée. Comble du sadisme, la petite fille a finalement gardé l’âme d’une fée. Une fée noire mais une fée.

Et ces putains d’fées ne peuvent pas tuer !

La fée se cogne le front. Aille !

Calme-toi. Calme-toi. Recentre-toi. Allez…

Myosotis essaie d’oublier sa colère, cette haine qu’elle éprouve envers ses propres congénères. Elle pense, ferme les yeux, visualise chaque pièce du refuge, chacun de ses habitants.

Non ! J’trouve pas !

Elle abandonne.

C’est pas vrai !

Elle est lasse.

J’trouve pas.

Elle pleure.

J’arrête.

Elle essuie ses larmes qui lui font honte. Elle ferme bien fort les paupières pour bloquer les nouvelles.

Je pars. Je pars d’ici.

Elle voit le ciel au-dessus d’elle, la montagne derrière… Lacryma tout autour.

Je vais marcher.